Se questa è Arte.

Le diciannove in punto. Vagone sommerso di persone il cui sguardo pare voglia segnare la mia scelta di aspettare “la corsa” successiva per avere un posto a sedere. Si, perché io in fondo non temo di arrivare qualche minuto più tardi a casa, e neppure piangerei nello stare levato su senza poter aderire a quelle riluttanti moquette che rivestono l’arredamento dei posti a sedere. Che prezzo ha la mia preziosa educazione e generosità di fronte quegli sguardi stanchi e sbuffosi che chiedono al mondo “pietà”. Ogni giorno è peggio. E’ già da mezz’ora che stava la gente in fila aspettando il treno. Ma c’è qualche sciopero? A continuare poi coi soliti banali discorsi sul trucco e parrucco del ventunesimo secolo. Che prezzo deve pagare la mia voglia di penna alle diciannove di sera, manco l’avessi rubato quel posto. Manco non ci avessi il biglietto.

Liberandomi dall’imbarazzo degli occhi a guardare questo scapigliato sbracato e barbone drogato mi lascio rapire da quel folle stato d’animo che in tanti anni ancora non ho potuto sopprimere e mi rimetto anche oggi a scrivere.

Mi interrogo, in un modo del tutto inaspettato, su appunto le forme che la mia “produzione” ha assunto negli anni, rileggendola con una attesa storica che nella letteratura “vera” avrebbe il suo ben lungo processo di analisi nella critica letteraria.

Allora alla domanda “se questa è Arte” mi verrebbe da concentrare i miei studi per i prossimi anni che mi restano da vivere, uno o cento che vogliano essere. E giuro che se avessi il tempo, o una seconda vita a disposizione, lo farei molto volentieri. Di certo pensieri e pensieri sono stati tradotti in pagine rivolte ad autori minori, a differenti forme di composizione appartenenti alla solitudine dell’anonimato. Un aforisma che rende l’uomo poeta, concetti che lo differenzino dalla umanità. Pagine infinite di critica magari sui movimenti di pensiero sconosciuti alle masse – senza nessun riferimento alla letteratura d’avanguardia - , quella –se si può definire- letteratura silenziosa e anonima dettata dalla passione per la penna ma mai pubblicata.

La bozza “Il mio viaggio ultimo”, sul quale sto lavorando per proporne una più matura e attenta rilettura, offuscandone completamente i significati oscuri e regalandogli leggibilità è un racconto. Forse ha solo la presunzione di volerlo essere. Sin dalle prime righe quasi illeggibile, d’un italiano che porta con se la mediocrità ed una vergognosa valigia di esperienze letterarie, un rigurgito semi-digerito di stress, solitudine, voglia di evasione e personale surrogazione di me alla Morte che a tratti rievoca l’eroe incompiuto del romanzo novecentesco restituendone quelle sensazioni delle folle metropolitane francesi a soffocare la volontà dell’uomo di risolvere i piaceri della vita in quanto membro partecipe di uno stormo impazzito, popolo dell’apparire.

Il luogo d’isolamento potrebbe allora apparire nel contesto stesso della vicenda raccontata una ulteriore fuga, ma è solo abbandono, rassegnazione e impotenza nel comunicare le proprie emozioni. Il punto è proprio nel come pensare ad un lavoro, se compiuto o che necessita rivedute. Quanto il mio scritto, rielaborato, manterrà in se i significati della prima lettura? Quanto il miglioramento della esposizione aggiungerà al testo più della semplice e ovvia elevazione della leggibilità linguistica?

Qualcuno raccolse con semplici parole ciò che chi sentendo dentro la cera d’autore, artista, vorrebbe sentirsi dire. Quello che io percepisco come triste e scarno tentativo di scrittura è in realtà una affascinante “lettura”. Chi ha divorato centinaia di romanzi ed opere di vario genere mi chiama “artista”. Quindi mente, si sbaglia o la sua sensibilità artistica è più povera delle mie conoscenze in letteratura indiana.

La volontà di “riscrivere me stesso” porta in grembo proprio questa insicura ma fruttuosa domanda, alla quale, non cerco affatto risposta! Incuriosisce quella parte di me che si crede uno scrittore. Vi arrivo solo ad oggi, forse in ritardo, ma con inevitabile presenza al bisogno di “nutrire un lavoro per schiudere quel bocciolo che seppur portatore di bellezza non ha ancora raggiunto la sua forma di massima grazia e perfezione”, poiché in fondo, anche il bocciolo, seppur ancora giovane può essere ammirato, ma è il dischiuso fiore il portatore di grandi attenzione e seme di nuova vita.